Zwölf Jahre

 

Gestern vor zwölf Jahren haben wir uns zum allerersten Mal gegenübergestanden. Du in Jeans und Shirt, ich in diesem unmöglichen, hellbraunen Cordmantel; es war schon Abend geworden, und wir standen uns da gegenüber an der Autobahnabfahrt, Du hast gelächelt und ich habe breit gegrinst wie ein Honigkuchenpferd.

Ja, ich schau mir unwahrscheinlich gern Fotos an, aber lass doch die Fotos, viel lieber möchte ich Dich küssen, Dich auf Deinen wundervollen Mund und überhaupt überallhin.

Unter Deinen Händen, in den Aufnahmen Deiner Kamera betrachte ich mich so ganz anders, ist alles so anders.

Unser beider Leben war wie ein Magnet mit verstellten Polen. Wie wir uns begegnen, treiben wir auch wieder voneinander weg, mal länger, manchmal noch länger. Aus den Augen, nicht aus dem Sinn. Sehen Neues, erfahren Neues, denken, fühlen, vermissen, sehnen, nach was auch immer - und drehen die ganze Zeit wie verrückt an unseren Polen herum.

Heute leben wir miteinander, wir teilen unser Leben, unser Lieben miteinander und als ich Dich gestern Abend frage, ob Du je daran geglaubt hast, je hier mit mir so zu sitzen, da sagst Du: "Nein. So weit habe ich nie gedacht."

Und ich lächle und hebe das Glas Sekt. 

Ich will nicht, dass Du noch schnell irgendwelche E-Mails an irgendwelche Leute über Dein Handy schreibst, nur weil Du gerade damit begonnen hast, bis ich zu Dir trat; viel lieber möchte ich Dich auf jedem Treppenabsatz der U-Bahn küssen, meine Finger in Deine verhaken, an jeder Ampel möchte ich mich auf die Zehenspitzen stellen und Dich küssen.

Und während Du mir eine Pillendose für das Wiederfinden der Stimme aus der Apotheke besorgt hast, knöpfe ich mir den Mantel auf und zeige Dir, was ich mir für gestern Abend ausgedacht habe.