O'zoapft is... Leider.

Im Wein liegt die Wahrheit, heißt es. Aber genau genommen liegt die doch in allem möglichen Hochprozentigen, nicht wahr?
Für dieses Wochenende hatte ich mir extra ein Wiesn-Outfit mit eingepackt: rotweißkariertes Kleid, braune Wildlederstiefel, braune grobe Strickjacke. Nicht dass die Wiesn direkt aufm Plan standen, aber... ja.. man weiß ja nie, was der Tag so bringt? Überhaupt muss ich auch sagen: Die Säuferwiesn sind so gar nicht mein Fall, da gibts nur Saufen und Schaulaufen und in die meisten Festzelte kommst auch gar nicht erst rein.

Mir behagen die "Oide Wiesn" - das ist für mich noch echte Kirmes. Klar wird da auch ordentlich gezapft, aber irgendwie... Vielleicht ist es Einbildung, aber das kommt mir eben doch mehr wie eine echte Kirmes vor, wie man sie sich eben so vorstellt.
Nun ja, jedenfalls: Leider hatte ich mein Outfit zu Hause nicht erst anprobiert, um nun hier vor Ort festzustellen: Irgendwie harmoniert es nicht miteinander. Kleid und Stiefel - super. Jacke dazu - Schrott. Ohne Jacke - zu kalt. Also am Ende doch wie ein typischer Touri gegangen: in Jeans, Bluse und  brauner Feinstrickjacke. Gestört hats mich nicht wirklich, ich würde mir ja zum Beispiel auch kein Dirndl kaufen wollen. Da steh ich nicht so drauf, wirklich. Jede zweite rennt damit rum, was für mich bedeutet: Das eine oder andere sieht schon gut aus, aber was Besonderes.. isses halt nich.

Da fände ich so paar Krachlederne für ne Frau mit ner fetzigen Bluse dazu vieeel besser, allerdings musste ich mich gestern belehren lassen:  Wer sowas trägt, gilt auf den Wiesn als "leicht zu haben" und so. Pah.
Für mich jedenfalls waren die Wiesn gestern mit einem Schlag beendet, als mein Sitznachbar mich auf satte 45 Jahre schätzte und die gelben Seiten mit ihrem Ehrlichkeitsfaktor von 5 Maß Bier intus hinzusetzten: "Äährlisch? Mannnsssiehtdierdäänschtressssssschhonan!"
Scheiß Wiesn.
Scheiß Kirmes.
Scheiß Bier.
Ey.
"WollenwirneRundeKarusssselllfahrn?"
"Nein!"
"MagsssttKrepps?"
"Nein!"
"Ssssuggerwadde?"
"Nein!"
"Ooiihassstdukaldehändemagstmeinejagge?"
"Ich möchte gerne nach Hause!"
Immer noch vergnatzt, vergriesgrämelt und immer noch am Boden zerstört standen wir dann irgendwann im hauseigenen Lift, gemeinsam mit einem Pärchen, dessen Baby friedlich in der Wippe schlief. Die gelben Seiten sind immer schon ein Fan von Babies gewesen und mit jenem gewissen Ehrlichkeitsfaktor von finalen 7 Maß Bier schwatzten sie fröhlich drauflos und den Papa des Kindes an, der offenbar kein Bier getrunken hatte, aber ebenso fröhlich und offenherzig antwortete. Bis die gelben Seiten hinzufügten: "Hach ja, waren DAS noch Zeiten, als unsere so klein waren. Aber jetzt sind sie schon 23 Jahren alt... seufz..." Und der erstaunte, überraschte Blick des jungen Mannes ging wahlweise zwischen den gelben Seiten und mir (JA! Auch mir!) hin und her und er merkte (wie mir schien) aufrichtig an: "Wow... 23 Jahre? Dafür seht ihr beide aber echt jung aus!"
Der Abend schien gerettet. Schien. Den Rest musste dann das Abendessen erledigen...

...ich sage nur: Schokokuchen. Extra-Zutaten á la gelbe Seiten: Echte Schokolade und 1 Becher Schlagrahm. Das haut rein. Sowohl als auch. Scheißegal. Hauptsache, mir gehts wieder gut.