Das böse W-Wort

Heute Morgen war der Untersuchungstermin.
Die Ärztin kenne ich seit 2007 und ich mochte sie von Anfang an. Eigentlich. Eine patente, sehr gründliche Ärztin, fand ich immer. Eigentlich denke ich das ja immer noch.
"Da ist bisschen was schiefgelaufen", sagte sie, nachdem sie mir die Hand zum Gruß gereicht hatte.
"Wieso?"
"Man hat Sie für heute in den Kalender eingetragen, aber als unbestellte Patientin."
"Ach, ist doch nicht schlimm, ich hab heut nicht mal so lange gewartet wie sonst."
"Hmm, das mag sein, aber für gründliche Untersuchungen wie in Ihrem Fall habe ich mittwochs eigentlich keine Zeit. Solche Untersuchungen sind mittwochs prinzipiell nicht vorgesehen. Man hätte Ihnen einen regulären Termin geben müssen, auch wenn das in der Regel eine Wartezeit von mindestens 4 Wochen bedeutet."
Äh...
War das jetzt die Aufforderung, wieder zu gehen, oder war das ein Hinweis á la "Ich kann dich untersuchen, aber zack zack und wenn ich was übersehe, dann war das halt Pech"?
Da wird man dann schon ein wenig nervös und fragt sich, ob man hysterisch überreagiert nach dem Feststellen von Knoten und den Ärzten ruhig Zeit lassen sollte, sich auf den Patienten einzustellen.
"Ich hatte versucht, Ihre Telefonnummer übers Internet rauszubekommen, damit man Sie noch anruft und den Termin verschiebt. Aber über Sie findet man ja so gar nichts."
Die gelben Seiten würde diese Aussage aber verdammt freuen, dachte ich so bei mir.
Aber sie hat sich dann doch Zeit für mich genommen, die Anamnese aufgefrischt und sich ganz entspannt mit mir unterhalten. Über Knoten, Hormonschwankungen und dann sagte sie doch glatt dieses böse W-Wort. W wie Wechseljahre. Waaahhh! ICH? Jetzt schon?
Sie erzählte mir was von abnehmender Knochendichte, von Hitzewallungen und eben auch hormonell bedingten Zysten und sonstigen Gebilden im Körper einer Frau. Von Mammografien und sonstigen Foltermethoden.
Na toll.
"Nehmen Sie das W- Wort zurück - sofort!" hätte ich ja am liebsten verlangt, aber so gelassen ich denn auch heute Morgen war, so... gedankenleer war ich auch. Ich hab einfach nur zugehört und die Bilder auf der Riesenleinwand verfolgt, die sie mittels Ultraschall projizierte.
"Ach, da ist ja schon der Knoten." Sie beugte sich vor, kniff die Augen zusammen, vergrößerte, dass ich schon glaubte, ich habe gar keine weibliche Brust, sondern meine Körbchengröße werde allein nur aus diesem Knoten ausgefüllt.
"Das ist ne Zyste. Klar gefüllt."
Kurze Pause.
"Da ist noch eine. Auch klar gefüllt. Alles harmlos."
Puh....
Rechte Seite: "Da ist noch eine. Aber alles gut. Nix weiter Schlimmes."
Ein bisschen ächzte ich ja schon unter dem Druck so eines Ultraschallkopfs. "Ist unangenehm, oder?" fragte sie und ich grinste: "Irgendwie schon." Sie wies kurz auf die Brust: "Ja na ja, klar, da ist ja auch nix... da drückt das schon."
"Ich bin ein gutes B-Körbchen, ein seeehrr gutes, bestimmt sogar fast C!" wollte ich entrüstet aufschreien, aber na ja... Da war sie schon beim Schwenk in die Leistengegend. "Das ist nur ne Drüse. Kann passieren, ist auch nicht weiter schlimm. Muss man nur beobachten. Nur wenn sie größer wird, muss man sie schneiden."
Also auch hier Schwein gehabt.
Erleichterung, bis sie während der weitergehenden Untersuchung meinte: "Hier ist aber noch eine Veränderung. Ich schneid da mal bisschen was weg und schick das ein. Ergebnis in frühstens 14 Tagen, also nach Ostern."
Ein bisschen verwirrt, lädiert und angeschlagen verließ ich irgendwann den Kotz-Brech-Hass-Stuhl.
"Rezept gibts vorn, Termin im Mai und den Ultraschall müssen Sie selbst zahlen."
Äh...
"Brust 60 Euro, Bauch 35 Euro."
Typisch Frau, die ich bin, zückte ich am Tresen meine Geldkarte und von all dem, was gerade hinter mir lag, hallte immer noch das böse W-Wort in meinem Kopf.
Pfffft.
"Mammografie gibts ab 50, aber bis dahin haben Sie ja noch vieeel Zeit", gab sie mir zum Abschied mit auf den Weg. Sollte wohl ein Friedensangebot sein, nehme ich an.